Зря я бросил свою душу у порога:

 Поиссохлась. Измельчала,

 Но не мог уже тащить такую ношу:

 Всё царапалась, кричала.

 

 А её пускай утащат ночью в лес

 Злые волки, злые волки.

 Я её, если надо, ворочу.

 Нет души - есть двустволка...

 

 А душа-то по болотам поразбухла,

 Ожила, пристрелялась.

 Её серый волк носил под серой шкурой,

 И она мне не давалась.

 

 А я волка прострелил навылет в грудь,

 Прострелил навылет в грудь,

 Но мне душу-то свою не воротить,

 Не воротить, не вернуть...

 

 Она в меня не лезет, она меня не хочет,

 И с жёлтыми глазами всё ждёт и зубы точит.

 Душа моя чужая обратно рвется в стаю,

 И я бегу за нею: я волк, я это знаю!