Vor unseren Augen die Berge,

 Im Rücken die tosende See,

 auf unseren Schultern die Särge,

 die Schuhe versinken im Schnee:

 Weiter aufwärts, bis zum Gipfel!

 

 Das Blut treibt die Qual

 durch Herz und Hand,

 Schneller, im Kreise:

 Dort, über dem Tal

 Liegt unser Land,

 Endet die Reise.

 

 Wir tragen die Toten zu Grabe:

 Die Absicht, die ehrenhaft fiel.

 Der Führer, ein streitbarer Knabe,

 sieht uns vor dem Morgen am Ziel.

 

 Er schreit seine Lungen wie Sünden

 durch springende Lippen heraus,

 um unsere Kraft zu entzünden,

 Sein Finger zeigt geradeaus:

 Weiter vorwärts, in die Heimat!

 

 Das Blut treibt die Qual

 durch Herz und Hand,

 Schneller, im Kreise:

 Dort, über dem Tal

 Liegt unser Land,

 Endet die Reise.

 

 Wir stemmen die Leiber den Winden

 entgegen, marschieren hinauf.

 So sehr wir die Knochen auch schinden,

 Der Wille in uns gibt nicht auf.