Chi va dicendo in giro

che odio il mio lavoro

non sa con quanto amore

mi dedico al tritolo,

è quasi indipendente

ancora poche ore 

poi gli darò la voce 

il detonatore.



Il mio Pinocchio fragile

parente artigianale

di ordigni costruiti

su scala industriale

di me non farà mai

un cavaliere del lavoro,

io son d’un altra razza, 

son bombarolo.



Nel scendere le scale 

ci metto più attenzione,

sarebbe imperdonabile

giustiziarmi sul portone

proprio nel giorno in cui

la decisione è mia

sulla condanna a morte

o l’amnistia.



Per strada tante facce 

non hanno un bel colore,

qui chi non terrorizza

si ammala di terrore,

c’è chi aspetta la pioggia

per non piangere da solo,

io son d’un altro avviso,

son bombarolo.



Intellettuali d’oggi 

idioti di domani

ridatemi il cervello

che basta alle mie mani,

profeti molto acrobati

della rivoluzione

oggi farò da me

senza lezione.



Vi scoverò i nemici

per voi così distanti

e dopo averli uccisi

sarò fra i latitanti

ma finchè li cerco io

i latitanti sono loro,

ho scelto un’altra scuola,

son bombarolo.



Potere troppe volte

delegato ad altre mani,

sganciato e restituitoci

dai tuoi aeroplani,

io vengo a restituirti

un po’ del tuo terrore

del tuo disordine

del tuo rumore.



Così pensava forte

un trentenne disperato

se non del tutto giusto

quasi niente sbagliato,

cercando il luogo idoneo

adatto al suo tritolo,

insomma il posto degno

d’un bombarolo.



C’è chi lo vide ridere 

davanti al Parlamento

aspettando l’esplosione

che provasse il suo talento,

c’è chi lo vide piangere

un torrente di vocali

vedendo esplodere

un chiosco di giornali.



Ma ciò che lo ferì 

profondamente nell’orgoglio

fu l’immagine di lei

che si sporgeva da ogni foglio

lontana dal ridicolo

in cui lo lasciò solo,

ma in prima pagina

col bombarolo.