A. Marcovich, A. André, S. Hernández





No creas que por estar sentado aquí

No voy a poder correr hacia ti.

No creas que por estar amarrado así

No voy a poder abrazarte a ti. 



Hasta morir.

Hasta morir.

Hasta morir.

Hasta morir. 



No creas que por estar encerrado aquí

No estoy pensando en ir por ti;

Y llevarte lejos muy lejos,

Hasta que nadie se acuerde de ti. 



No creas que por estar desnudo así

No voy a pasearme de puntitas en tu jardín.

No creas que esta navaja es para mi,

La traje para rascarte a ti. 



Hasta morir.

Hasta morir.

Hasta morir.

Hasta morir.

¡Pues sóbate! 



Hasta morir.

Hasta morir.

Hasta morir.

Hasta morir.